Il poeta

C'era in lei quella stupida idea di voler scrivere. Sempre e comunque.

Poteva ignorare il suo istinto, ma non voleva. Sarebbe stato come decidere di non respirare, come un lento suicidio involontario. Aveva scelto di vivere. Trattenersi non le riusciva così bene.

Il bisogno prendeva sempre il sopravvento. Una volontà fisica e inestirpabile. Uno stato mentale che aveva piantato le sue radici nelle profondità della sua anima. Scriveva di tutto e di niente.

Peggio ancora era il fatto che si ostinasse a scrivere poesie. Credeva veramente di poter comporre dei versi? Lei, una comune mortale. Un essere umano come tanti altri. Un ago in un pagliaio.
Eppure si divertiva a giocare con le parole, cambiarne la forma e il significato a suo piacimento.
Non poteva farne a meno. Trascurava il resto del mondo pur di regalare del tempo alle sue pagine.

Sognava di fare il poeta. Non poteva fare qualcosa di reale, di produttivo. No. Troppo facile.
Lei voleva scrivere e si accorse che non aveva mai desiderato qualcosa con la stessa intensità. 

Un futuro sprecato, da precario, le dicevano. Una strada in salita. Una superficiale utopia.

Poteva fare l'avvocato, il medico o la commessa. Qualcosa che fosse economicamente utile. Lei no. Non era nella sua natura essere un vantaggio per la società. Non gliene fregava un cazzo.
Le importava solo che le persone potessero rifugiarsi nelle sue parole. Che trovassero nei suoi versi un'emozione autentica, un'emozione che valesse la pena di assaporare fino alla fine, un'emozione nella quale potessero identificarsi. Un porto sicuro dopo la tempesta.

Era egoista o altruista? Era egoista e altruista.